Небо дождями приносит мне море.
Море скучает. На море неделю штиль.
Море уже не плачет, не воет.
Море уснуло на тысячу лет и на сотни миль.
Ждет, когда я, задернув синие шторы,
Приеду. И на пляже станцую кадриль.
Выпрямлю спину. Дыхну на него перегаром,
А оно мне бризом в ответку по роже прямо.
По моей рыжей наглой опухшей роже.
Поскорее бы, боже мой, боже.
Пальцы скрещу на удачу, может, поможет.
Море кричит мне, мол нужно тебя залатать,
Я оторву от себя куски, только дыши.
Хочешь, я реки свои все пущу вспять,
Чтоб ими себя в тебя попрочнее вшить?
Просто сядь в поезд. Тут звезды чуть ближе,
Только дотронься. Тут под гитару всегда звучит Летов.
Тут зарыта в песке библиотека тобою любимых книжек. -
Море, прости, не продают мне к тебе билетов.
Меня разобрали талантливо: за камушком камушек,
Едва ли к крещенским морозам встану.
Но все же шепчу морю я ласково в ракушку:
"Жди, я скоро приеду, залечишь мне раны".
Автор - Эйхман.
Sky rain brings me the sea.
Sea misses. On the sea calm week.
The sea is not crying, not howling.
Sea fell asleep for a thousand years and hundreds of miles.
Wait, when I zadernuv blue curtains,
Coming. And on the beach will dance the quadrille.
Straightening his back. Dykhne him stale,
And it is a breeze to me otvetku in the face directly.
According to my blatant red swollen face.
Hurry to my God, my God.
Fingers crossed for good luck, can help.
The sea cries out to me, they say you need to patch,
I tear off pieces of itself, just breathe.
Want me to the river its all comin back,
To them himself poprochnee you sew?
Just sit in the train. Here the stars a little closer,
Just touch it. Then the guitar always sounds Letov.
Here is buried in the sand library thee favorite books. -
The sea, I'm sorry, I do not sell tickets to you.
I disassembled talent: stone by stone,
Hardly stand up to the Epiphany frosts.
Yet I whisper gently in the sea shell:
"Wait, I'll come soon, heal my wounds."
Author - Eichmann.
