вписки, выписки, наливай и сваливай, еще одна твоя не она,
валиум, завали, прозак, зрачки тихие такие, зачем, Господи, зачем
ты меня еще помнишь. а я стала ничем, красивым таким ничем, белокурым. обо мне
больше в больничном листе, и если ты знаешь мои стихи, ты ничего обо мне не знаешь.
не Блок, а блок сигарет расскажет, как вываливается грусть из сердечной мыщцы,
как тело слетает нормально так после первой затяжки, стонет где нужно, бросается
на кухню босиком за тобой, втискивает пощечины в ленолиум, вывихнутые выходные,
недоеденную скучную овсянку, всё своё обветренное нутро, неспетое аутро, etc.
понимаешь, самое больное - это когда уже ничего не болит,а ты еще ребенок.
в память врезалась не машина, прооралась и все зашила, как узко и деревянно
смеялись на потертых партах, нервы, орви. отпечатавшаяся в снегу шея двора,
свернутые лопатки у глухой стены, у слепой весны, обещай ударить вместо поговорить,
и утром... это... уезжай, пожалуйста.
хэй, небо, я бы тоже кинула в тебя снегом, но у моей жизни болит живот.
весна складывает вдвое на теплой постели, память вышивает крестиком
на цепочке, улицы в марте как после лоботомии - с капельницей дождя,
серыми венами, вспоротыми такси. исколотый зонтами воздух и тротуар,
тротуар длиннее ресниц твоих, длиннее траура по башням-близнецам.
им смешно, милая улица, они гладят тебя
каблуками по голове и ступают, тупые, прямо в затвердевшие лужи.
на самом деле, я бы тоже на твоем месте приложила бы их льдом с крыши,
но вместо этого прошу - найди мне место внутри, м?
так обидно за каждую выщербленную поцелуями щеку, за долги и ложь,
за любое незнание, что сказать, за непротянутую руку, даже банальное
невнимание как пневмония. каждый новый человек у меня - моя будущая
сдохшая сказка, будущая ночь с тихими зрачками, вписками, выписками,
наливай и сваливай, каждый новый человек - еще один мой не ты.
это то,что я всегда не отвечаю
на вопрос
"как дела?" night and day , extracts , pour and dump , another your not it ,
Valium, Zavala , Prozac , the pupils are quiet , why , Lord, why
you still remember me . and I became nothing so beautiful nothing, blond . about me
more in sick leave , and if you know my poems , you do not know about me .
not block , and a carton of cigarettes will tell how falls sadness of heart muscles ,
how the body normally flies so after the first puff , moans where necessary, catches
barefoot in the kitchen for you, squeezes slap in lenolium , dislocated weekend
uneaten boring oatmeal , all their insides weathered , unsung outro , etc.
you know, it hurt - this is when nothing hurts, but you're still a child.
in memory not crashed car , yelled and all sewed as narrowly and wood
laughed at the shabby desks , nerves, SARS. Printed in the snow neck yard
folded blades at a blank wall , a blind spring , promise to hit instead of talk ,
and in the morning ... it ... go away , please.
Hey , the sky , I would have thrown you in the snow , but my life a stomach ache .
Spring folded in half on a warm bed , memory, cross stitching
on a chain , the streets in March after the lobotomy - with a dropper rain
gray veins , rip taxi. Punctured umbrellas air and pavement
pavement long eyelashes thy longer mourning the Twin Towers .
im funny , cute street, they pat you
heels on the head and go , obtuse , right in hardened puddles.
in fact , I would have put in your place would have their ice from the roof ,
but instead ask - get me a seat inside , m ?
so sorry for every pitted cheek kisses , for the debts and lies ,
for any lack of knowledge of what to say, for neprotyanutuyu hand, even banal
inattention as pneumonia . each new person I have - my future
sdohshaya tale , future night with quiet pupils, night and day , extracts ,
pour and dump every new person - still one of my not you.
that's what I always do not answer
question
& quot; how are you ? & quot; Смотрите также: | |
