Это не линии жизни след, это просто через две сплошных.
Судьбы прожитых, поломанных лет превратятся в еще один ломаный стих.
Всё — чай и сахар, кофе и молочный дым.
На всех дорожных изгибах долго будет еще лежать песок.
Стоит ли ждать прямой, если жизнь — это овальное колесо.
На утро пьяный воздух будет прозрачным и простым.
Дороги, что мы выбираем редко кончаются как рассказы О.Генри.
Сколько не стоил бы первый шаг — следующий будет по пол цены.
Все обещания развеял в прах дружеский выстрел из-за спины.
Это всё, что осталось нам — дары волхвов на рождество.
До первого поезда ждать еще, где-то четыре часа утра.
Будет ли мягким путь после стольких глупых умыслов и утрат.
Все звуки прячутся под шумной осенней листвой.
Дороги, что мы выбираем редко кончаются как рассказы О.Генри.
Все красавицы прячут в стол ворох полученных рук и сердец.
Путают смысл по вечерам садового и обручальных колец.
Любая беседа быстро превращается в войну.
Мне каждый день подарен вырезкой из старых кинолент.
Бывает скучно, если третий день подряд не happy end.
Чем ближе берег, тем меньше смысла уходить ко дну.
Дороги, что мы выбираем редко кончаются как рассказы О.Генри.
This is not a life line the trail, it's just two solid.
Destiny lived, broken years become another broken verse.
All - tea, sugar, coffee and milk smoke.
In all road bends long will still be based on the sand.
Should we expect a direct, if life - it is an oval wheel.
In the morning, a drunken air is clear and simple.
The roads that we choose rarely end up as the stories of O. Henry.
How many would not cost the first step - the next will be at half price.
All the promises in the shattered remains of a friendly shot from behind.
That's all that's left to us - gifts of the Magi Christmas.
Before the first train to wait for another, about four o'clock in the morning.
Will gentle way after so many stupid and intent of losses.
All sounds are hiding under the busy autumn leaves.
The roads that we choose rarely end up as the stories of O. Henry.
All the beauties hidden in a pile of table received hands and hearts.
Confused sense of the evening garden, and wedding rings.
Any conversation quickly turns into a war.
I presented each day cut out from old films.
Boring, if the third consecutive day, not happy end.
The nearer the shore, the less sense to go to the bottom.
The roads that we choose rarely end up as the stories of O. Henry.
