Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
задув свечу пред тем, как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч,
сулит нам календарь.
Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть,
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.
И молча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймешь, что скупость - лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
ты вдруг почувствуешь, что сам
- чистосердечный дар.
There will be the stars overhead.
And only the wind howling husky
rasslyshit you, just like before.
You work off the shadow of a tired shoulder,
blowing out the candle before you go to.
As more days than the candle,
promises us calendar.
What is it? Sadness? Perhaps sadness.
Chant familiar heart,
He repeated. Let it go.
May be repeated in the future.
Let it sounds the hour of death,
as gratitude mouth and eyes
what makes us
sometimes to look into the distance.
And silently staring at the ceiling,
because obviously empty stockings
realize that greed - a pledge
that is too old.
What late to believe miracles.
And, raising his eyes to heaven,
you suddenly feel that he
- Open-hearted gift.
