Блестящие волосы льются на плечи голые.
Красивые руки сжимают бумаги лист.
Вот она, яркая. Вот она, наглая молодость.
Твоя поэтесса играет тебе на бис.
Наполнена комната запахом роз подаренных.
Твоих и других обожателей ее драм.
И кажется, мир застыл в ожидании зарева -
Она, словно солнце, прячется в руки к вам.
Она - что-то тонкое, важное, очень хрупкое.
Найдя смысл жизни своей между нежных ключиц,
Ты понял, что счастье теперь измеряется звуками:
Голос ее, шелест платья, скользящего вниз...
Холодные пальцы, как лед, обжигают горящее
Тело твое. Вновь обрушилась буря страстей.
И бьется вопрос в голове: «Она не настоящая?
Таких не бывает. Таких не бывает... людей...»
Она не из этого времени - время не властно ей.
И грусть вековая застыла в бездонных глазах.
Она рождена, она есть для того, чтобы царствовать.
Снова попросит уйти... И ты чувствуешь... страх...
Shiny hair pouring over her shoulders bare.
Beautiful hands compress sheet of paper.
Here it is bright. Here it brazen youth.
Your poet plays you an encore.
Filling the room with the smell of roses donated.
Your and other admirers of her dramas.
And it seems the world froze in anticipation of glow -
It is like the sun, hiding in his hands to you.
It - something subtle, important, very delicate.
Finding the meaning of life between her delicate collarbone,
Do you understand that happiness is now measured by the sounds of:
Her voice, the rustling of dresses, sliding down the ...
Cold fingers like ice, burn burning
Your body. Again collapsed storm of passion.
And beats question in mind: "It is not true?
Such is not the case. There are no people ... ... "
It is not from this time - the time has no power to it.
And the age-old sadness stuck in the bottomless eyes.
She was born, it is to reign.
Again, ask to go ... And you feel ... fear ...
