По эскалатору вниз, неторопливо спускаюсь,
Смотрю на лица людей, я иногда их пугаюсь,
То словно злобой накрыло, весь этот мир подземелья,
То истерический смех, улыбки и веселья.
Кто-то торопится, кто-то неторопливо шагает,
Не замечая, что потоку перехода мешает,
Кто на работу, на нервах, боясь начальситва во-первых,
Кто-то к любовнице, очередная местная стерва.
Глупые романы, на банальных сюжете идеи,
Парень почищает карманы - легкие деньги,
Молодые сидя притворяясь, что уже заснули,
Перед ветеранами, и старушкой еле-еле мелькнули,
Держась за поручни сил нет, что-то ворчат,
Грубо с лицою, порою даже вырывается мат,
В клуб невоспитанных, или в меру упитанных,
Наркоманов, долбоебов, хватают, где это виданно.
Эти бесконечные вены, москвы и переходы,
Словно параллельные миры грусти и тоски.
Здесь бога нет, одиночество правит людьми,
Кто-то теряет любовь, которую здесь же нашли,
Перебираю в телефоне память смсок,
Нежные слова любимой, они сейчас к месту,
Мимо туннелей темных, среди шума криков колес,
Эти наборы фраз приятны, почти до слез,
Тут своя музыка - на переходе местный оркестр,
Иногда слушая себя, считал бездарем.
Тут пропадали таланты, сколько еще таких будет?
Не знаю, я не судья им, пусть Бог их судет,
А на углу притаились местные барыги,
Счастье по карманам, камни деленые на части.
С парой из этих людей я уже знаком,
Не просто зрителем, нет, когда-то был игроком,
Вечная фраза на стекле “не прислоняться”,
Либо в обсуждениях клубов, реклама глянца,
Кто-то перегаром дышит, от кого-то запах духов,
В руках газеты футбол, или же сборник стихов,
Люди без дома и псы, для многих разницы нет,
Поджимают хвосты, делили на спех обед.
И убивают их обычно не холод зимы,
Холод прохожих мимо, холод равнодушной толпы,
И снова музыка где-то недалеко впереди,
Наборы нотных сюжетов, на переходов пути,
Там где душа прихватила не много чистого света,
Для этих строк, и для полного в итоге куплета,
Через туннели в гамме фресок и узкого света,
Улицы подземные, где не доступны абоненты,
Мир где все такое яркое, становится обычным,
Этого не замечаешь, пока не касается лично,
Каждая станция здесь, помнит расставании и встречи,
Все букеты цветов, взрывы, терактов жертвы.
Где крики скандалов, где тихий шепот,
Это вовсе не Москва, это подземный город,
Минорно сердце запало, остановились минуты,
Вся эта суета окутала стремление судей.
Здесь каждый из себя пытается построить личность,
Не важно гений он, или бродяга обычный,
По экскалатору вверх я поднимаюсь меж стен,
Спешу вырваться в город из этих подземных вен,
И что-то в памяти осталось, далеко не понятно,
На улице большими хлопьями снег, о Боже как приятно … On the escalator down, slowly going down,
I look at people's faces, I sometimes get scared,
That seemed to anger has covered this whole world of dungeons,
That hysterical laughter, smiles and fun.
Someone in a hurry, some leisurely walks,
Not noticing that hinders the flow of the transition,
Who work on the nerves, fear of nachalsitva first,
Someone to his mistress, another local bitch.
Silly stories on banal story ideas
Man pochischaet pockets - easy money
Young sitting pretending to be asleep already,
Before the veterans, and the old lady barely glimpsed,
Hold the handrails forces there, something grumble
Roughly a litsoyu, sometimes even breaks mat
The club ill-bred, or moderately well-fed,
Narcotics, stupid ass, snatch, where the species.
These endless vein of Moscow and transitions,
Like the parallel worlds of sadness and longing.
There is no god, loneliness rules the people,
Someone loses the love that is found here,
I moved to the phone memory smsok,
Gentle words favorite, they are now in place,
Past the dark tunnels, amid the noise of the wheels screams,
These sets of phrases are pleasant, almost to tears,
Here own music - on the move a local orchestra,
Sometimes listening to yourself, I considered incompetent.
Then disappeared talents, how many of these will be?
I do not know, I do not judge him, let God them Sudetenland,
And in the corner crouched local huckster,
Happiness pockets, rocks chunking.
With a pair of these people I know,
Not just a spectator, not once was a player,
Eternal phrase to "not lean on" the glass,
Either in the debate club, advertising gloss,
Someone is breathing fumes from someone perfume,
In the hands of the newspapers football, or a collection of poems,
People without a home, and dogs, for many there is no difference,
Biasing tails divided into hurry lunch.
And they usually do not kill the cold of winter,
Cold passers-by, the cold indifference of the crowd,
Again music somewhere near the front,
Sets of musical themes, transitions on the way,
Where the soul is not picked up a lot of pure light,
For these lines, and for the full as a result of the verse,
Through the tunnels in the range of frescoes and a narrow beam,
The streets underground, where it is not available to subscribers,
The world where everything is so bright, it is customary,
This did not notice until Personally,
Each station here remembers parting and meeting,
All bouquets, explosions, acts of terrorism victim.
Where are the cries of scandal where a soft whisper,
This is not Moscow, this underground city,
Minor heart sunk, stopped a minute,
All this bustle enveloped the desire of judges.
Here, everyone is trying to build itself from the personality,
No matter the genius of it, or an ordinary tramp,
As I climb up the escalators between the walls,
I hasten to break into the underground city of the veins,
And something in the memory remained, not clear
Outside large snow flakes, O God, how nice ... Смотрите также: | |
