White-like smoke bleeds into the open air from dimly lit horizons bent on changing your mind toward something more anchored than I could ever be, something more engaging and easier to see. So quiet and calm in the sunlight on a Sunday morning is all I expect from growing older and more content with having little of what I wanted and having little of what I've gained. I'll forfeit what I'd like to call to call my home and what little left that I own for a heartfelt apology or a heartfelt war. I guess it's better if you lead us away. Stay, celebrate the New Year. Fall asleep with your conscience right and your eyes set forward. Remember those late night stories and every wide-eyed dream that left you singing: "O captain, o captain; can I find my way through this night and am I welcome on my way back home?" It's more than shallow water. It's more than fertile land. I remember every miscalculation and every slight of hand.
Белый дым, как кровоточит в открытом воздухе из слабо освещенных горизонтов согнуты на передумать к чему-то более привязанного, чем я мог когда-нибудь, что-то более интересным и легче увидеть. Так тихо и спокойно в солнечном свете в воскресенье утром все, что я ожидаю от растущих старше и содержание с наличием мало того, что я хотел, и имея мало того, что я получил. Я неустойки, что я хотел бы назвать называть мой дом и то, что почти ничего не осталось, что у меня есть для сердечным извинений или сердечным войны. Я предполагаю, что это лучше, если вы уводило нас. Пребывание, празднуют Новый год. Засыпаем со своей совестью правой и вашими глазами набор вперед. Помните те поздно ночью истории и каждый наивным сон, который оставил ты поешь: "капитан O, O капитан, я могу найти свой путь через эту ночь, и я приветствую на моем пути домой?" Это больше, чем на мелководье. Это больше, чем плодородной земли. Я помню каждый просчет и каждый ловкость рук.
