Ты сам себе объясняешь, или здесь есть еще кто-то?
Это был тяжелый год, и я не понимаю, как это все работает.
Светофоры города - языческие тотемы на перекрестках,
укрытых одеялом несовершенного, неидеального космоса.
И все движется, стремится в новый день ради идей.
Дома просыпаются, зажигая окна маленьких людей,
всего лишь пластилиновых человечков в своих квартирах
и населяющих их существ из волшебного мира.
Советские куклы-гиганты, патрулирующие город ночью
заглядывают в окна своими большими безжизненными черными точками
вместо глаз.
Кажется, что эксперимент удался кому-то.
Перенос энергии осуществляется утром в механических конструктах.
Я живу на микроуровне и здесь важно то, что замечать не принято.
Например то, что наша планета - забавное общежитие.
Все сплетено нитями дуализма в процессе тупой работы и творчества,
правда зачем? И будет ли за осознанием одиночества точка?
Все имеет алгоритмы, статичные ли? Во всем есть свой порядок вещей.
Тема исследования моей жизни что есть человек, и реальность вообще.
А страна и мир в заднице, да - тут и говорить нечего,
и шумим мы лишь просто из-за страха падения в вечность.
Оставляем рисунки в пещерах, мазню на полотнах и законы в книжках.
Что-то жуткое, дети закрывают уши и ничего не хотят слышать.
Хотя это естественно, ведь рефлексия должна заканчиваться действием,
но здесь лишь тупик с сублимацией от детсада до пенсии.
От воды тяжелеет ткань текста, на билбордах выгодные предложения,
город обтянут гирляндами, напоминающими дешевую бижутерию.
Люди приходят домой, в шкафчиках святилища из бутылок,
рациональный запас для иррациональных торжеств, на всякий случай, "чтоб было".
Пространство пульсирует, закручивая себя спиралью во времени.
Самый главный вопрос солипсизма повис и в воздухе разлилось напряжение.
Очередной год вокруг стены, и я вновь спрашиваю у себя в этой комнате:
ты себе объясняешь все это или здесь есть еще кто-то?
____________________________________________
Ты сам себе объясняешь или здесь есть еще кто-то?
Набор информации воспроизводит часть кода в электронном блокноте.
Человек одинокий в толпе, теперь и по факту в своем родном городе.
Может быть просто устал и измотан,
но слово "человек" вызывает у него вопросы.
Он уже перерос свой невроз
и мысли ведут его только глубже -
в одинокий, холодный космос,
вне счастья и боли,
там где уже случилось все, что ждет его после.
Он не знает как все устроенно, но знает что очень просто.
Мы тут собраны все из одного материала.
Он, наверное, перестал быть таким как другие,
когда не видеть слез на ее щеках себя заставлял.
И вообще ничего не видеть, не чувствовать.
Я все чаще молчу, я все чаще говорю о себе в третьем лице,
но вряд ли это шизофрения и ЧСВ.
Я просто больше не разучусь,
обнаруживать то, что для смерти не нужна старость,
не нужны таблетки, петли, прицелы, цепи.
потому что в самом начале мы уже в самом конце.
Круг циферблата, а все остальное, чем ты считаешь себя -
лишь тяжелый быто-био-информационный прицеп.
Я не буду тебя грузить и свою жизнь в деталях рассказывать,
но когда вода, отражавшая звезды высохнет в луже, там останется грязь.
Новый год это не ощущение праздника,
это понять - что мир не уродлив и не прекрасен.
А такой, каким его твои мысли и чувства раскрасят.
Да и то ты не выбираешь, а просто следуешь за.
Счастье - это то, что прямо сейчас, но ты лишь часть биомассы,
что просто больше других любит поезда и вокзалы.
Я помню ночи где не спалось, в стальных, режущих щеки слезах.
Я помню дни, когда я думал только о ебле.
Я помню светлую грусть когда тянуло назад.
Казалось - на небо, но небо всегда, понимаешь всегда в тебе.
Есть мем про то, что человек изначально, неизлечимо -
рождается с пустотой внутри, и заполнить ее пытается.
Но я считаю что человеку никогда чему-то не стать причиной.
Человек умрет и закончится, а любовь все также останется.
На любой из полночных станций, можно выйти и закурить.
И понять, твоя пустота - ты сам, не больше не меньше,
А она в свою очередь - зеркало, отразившее мира ритм.
потому что больше чем ум, или сердце, во власти женщины.
Холод - это правда только тепла отсутствие.
Растасканной по фидлетне идее вдруг обрасти
надеждой что ты был нужен, и будто чьим-то присутствием.
Но все это может быть лишь чей-то глупой шуткой, прости.
Мир давно должен был пойти ярко-зеленной разметкой.
На тринадцатом этаже, я лишаюсь всего мирского.
Семенам прорастать из подземных веток.
Я пойму это где-то там, в своем внутреннем Подмосковье.
Гаснут окна домов, остаются пиксели жженные,
как на матрице телевизора что транслирует бытие.
Завтра будет новое утро, будто кто-то вчера ушел.
И не важно - рядом с тобой, или просто где-то в тебе.
Кто-то меняет углы, переставляет солдатика,
манипулирует героем в игре компьютерной.
И даже если солдатик это поймет, испытывая на практике -
он лишь часть порядка вещей. Просыпайся, доброе утро.
Я конечно могу смотреть на все это по другому.
Могу сознательно или случайно - не запариваться вообще.
Но мне кажется что весь мир -
