Щёки морозом укушены. Перед глазами, ледышками равнодушными,
протечёт вся luxury life. Жизнь красивая, как Стив Бушеми.
Жизнь красивая, если стариться, сплетаясь из приходов белёсый кокон.
Погружаясь в матрицу, в грёзы сладкие, как слёзы копов.
В потёмках квартал регулярно пьянел с того самого дня как основан.
Ты просто хотел стать немного сильнее, но это дерьмо убивало снова.
В этом глубоком замкадье, на перепутье, где всюду жульё и на гадине гадина,
алкогольный заплыв, погружение, Марихуанская впадина.
Город — проекция мрака. В изломах теней приют для химер и горгулий.
Путёвка "роддом - местный крематорий". Че поделать... Valar Morghulis.
Че поделать? Мы тут все зависли на куске земли, что обнесён колючкой.
Мороз очень лютый, ветер злючий, от границы пополам переломлен ключик.
Тут не носят и даже не слушают Gucci. Что не день, то такой злоебучий.
Под вечер опять на застольях туманятся очи, сгущаются тучи.
Здесь где-то потеряны и я. Да и ты вряд ли видел от жизни много поблажек.
Чувствуешь груз бытия? Как на плечи плащом опускается тяжесть?
