Sicher einmal, wenn nach tausend Jahren
Einer über diese Stelle streift,
Findet er ein Stück von unsern Haaren,
Das als Gras aus dieser Erde greift.
Diese Stelle wird es sein, es liegen
Beieinander dann wie jetzt wir zwei,
Müde von den ewig langen Siegen,
Kommen fremd wir wieder hier vorbei.
Vor dem Gras gebückt, das grüne Riechen,
Die Erinnerung befällt uns blaß,
Eng verschlungen werden wir drauf kriechen
Wie die Käfer, ohne Angst, im Gras.
Diese Stelle wird es sein, die Spitzen
All der Gräser sind zerdruckt und tot;
Wo wir einmal saßen, werden wieder sitzen
Wir bei einem endlos langen Abendrot.
Alles wird vergessen sein, das Gras wird wissen.
In die Erde wächst es Tag um Tag.
Das Gedächtnis ist ein grünes Kissen,
Das uns unterm nackten Rücken lag.
