Voy a soltar mi buitre en este invierno
y va a volar hambriento entre las cosas,
y mi cuerpo, mi buitre va a volar.
Mi buitre va a tragar
tanta carne en silencio que aullará
desgarrando la grasa de su hueso,
mi buitre va a estallar.
Mi buitre es un cazador
que nunca quiso cazar,
que hace manjar del olvido
pues no entiende el olvidar.
Él delata las dos patrias,
es frontera donde va,
él come con pan de ortigas
lo que deja el que se va.
Mi buitre va a anidar del lado que hormigas
va a empollar pichones tan perfectos que arderán,
mi buitre va a criar.
Mis buitres partirán cuando se hayan tragado todo el mal
y quede latiendo lo tibio, lo vivo, lo real,
is buitres volarán,
mis buitres volarán,
mis buitres volarán.
