На ломаных струнах ушедшего лета,
В припевах запутанных, грустных куплетах.
Во сне вдруг возникла мелодия.
И соткана музыка эта из света,
Из самой запутанной части сюжета,
Которую помнит история.
И город застывший под ворохом снега
Не может развеять опасную негу.
Там душ геноцид - молчаливый, без крика.
Все люди холодные глыбы из стали.
И всё бы купили и все затаскали
И мир разорвали, как старую книгу.
© Copyright: Олеся Горбач, 2015
Свидетельство о публикации №115020109241