мы учимся друг у друга,
унося с собой отрывки фраз и жестов,
оставляя на чужих мониторах,
наборы пустых постов,
недосказанные речи,
как посмели отвлечь,
закрывая за собой все двери,
тебе не стану врать, верь мне.
скучно слушать, когда угадываешь слова,
укладываешь спать сознание,
просыпаться рано, на задание,
цели - получить новые раны,
чтобы учиться лечить,
пьяными песнями напиться,
руку на пульс, сегодня что-то родится
из этого ритма неровного,
сегодня я поспорю с догмами,
буду кричать и резать,
громкостью не брезгуя,
буду глотать и харкать потом,
дойду до нового своим умом,
выйду на одинокий балкон,
там кто-то под окном у меня,
бродяга и нищий,
а это не всевышний ли?
все об одном и том же пишем,
слышим голос внутри,
там загораются огни,
там сияет лунным светом
твоя планета забытая,
взгляд снаружи намного глубже.
помехи и трещины козырями покрыты,
таблетки холодным чаем запиты,
руки умыты и глаза пусты...
пр.:
ты пишешь мелом, потому что скучно.
ты пишешь кровью, потому что больно.
и не согласен с ролью, что отведена судьбой.
неправ, сам знаешь, рой
людей, пустых коробок ворох,
шорохи ветров и шлейфы снов,
смешались с шумом городов
больших, ты исчезаешь в переулках,
где голос эхом гулким,
где песни шепотом поешь,
собакой воешь на луну,
в тот час, когда готовятся ко сну
мосты, тротуары, фонари, соборы,
ты не похож на вора,
не отнимешь веры у тебя,
ты веришь им... большие города.
тишина смиренна, и грустно,
что моего не слышишь чувства,
но молча, потому, что не хочу чтобы этим дышали
люди лишние, здесь все спящие,
и вряд ли ты услышишь,
червями их мысль кишит,
или это я изъеден до тла и праха,
движение рождается страхом,
здесь все кипит и пенится,
теперь ты - моя пленница,
мысль на поводке
здесь золотого снега горки,
я здесь похож на вора,
что бы еще украсть, веру?
чтоб не упасть..
не слушай повесть,
эта сказка - твой сценарий,
а кто ее режиссер?
такой как я мошенник и вор?
укравший серый набор
вещей необходимых, все в паутине,
испещрена картина, стлела,
райская птица никогда не пела здесь,
кряхтели вороны и лаяли собаки,
там с гор пологие склоны,
у всех свои загоны,
пасемся на полях сражений,
где жизни оставляют крови след,
и души не выносят тяжести, давления,
пр.:
ты пишешь мелом, потому что скучно.
ты пишешь кровью, потому что больно.
и не согласен с ролью, что отведена судьбой.
неправ, сам знаешь, рой
людей, пустых коробок ворох,
шорохи ветров и шлейфы снов,
смешались с шумом городов
больших, ты исчезаешь в переулках,
где голос эхом гулким,
где песни шепотом поешь,
собакой воешь на луну,
в тот час, когда готовятся ко сну
мосты, тротуары, фонари, соборы,
ты не похож на вора,
не отнимешь веры у тебя,
ты веришь им.. большие города.
больные люди, названы больными
все, что осталось, только имена,
сколько их - тысячи?
на их надгробных плитах не будут высечены
слова простые, и влажная земля могилы
братской объединит их души.
осушим водоемы жизни,
осмотрим трезвым взглядом трупы,
так глупо жить, причин не зная,
ты обречен. в неведении счастье.
что хочешь ты? побольше власти?
чтоб слушали смиренно, с ртом открытым.
задумаешься, серым днем небритым,
зачем все это? этим летом
забудешь осени вопросы,
платком зимы ты вытрешь нос,
от жизни все чего-то ждешь.
мечтая, взглядом отрешенным
рассматривая молча их слова,
что было сказано? намного меньше половины,
за это не почувствуешь вины.
лопатой смеха разгребать ошибок тину,
болото, мхи и вечный лед.
когда же все это пройдет?
не упадет ли с неба чудо?
не двигаешься с места, груда
неудач, раздумий, пресытился собой давно,
расписание готово, оговорено, озвучено,
но делать нечего, так скучно...
пр.:
ты пишешь мелом, потому что скучно.
ты пишешь кровью, потому что больно.
и не согласен с we learn from each other,
taking with them fragments of phrases and gestures,
leaving foreign monitors,
Blank post sets
unsaid speech
how dare divert,
closing the doors,
I will not lie to you, believe me.
boring to listen to, when to guess words,
bedding consciousness
wake up early on the job,
goal - to get new wounds,
to learn to treat,
drunken singing drunk,
his hand on the pulse of today something is born
this rhythm is uneven,
today I argue with dogmas,
I will scream and cut,
volume not disdaining,
will swallow and spit then,
I will go to the new your mind,
I go out on a lonely balcony,
there's someone at the window at me,
tramp and a beggar,
but it is not the supreme right?
all one and the same writing,
We hear the voice inside,
there illuminate the lights,
there shines the moonlight
your planet is forgotten,
look outside much deeper.
noise and cracks covered trumps,
Request tablet iced tea,
Washed his hands and his eyes are empty ...
etc.:
you write with chalk, because it is boring.
you write in blood, because it hurts.
and I do not agree with the role, that assigned fate.
wrong, you know, Roy
people, pile of empty boxes,
rustling winds and loops dreams
mingled with the noise of cities
big, you disappear in the alleys,
where the booming voice echoed,
where the songs you sing in a whisper,
dog howl at the moon,
at that hour, when getting ready for bed
bridges, sidewalks, lights, churches,
you do not look like a thief,
You can not deny the faith you have,
Do you believe it ... the big cities.
Silence is humble and sad,
that my feelings do not hear,
but in silence, because they do not want to breathe it
extra people, all sleeping here,
and it is unlikely you will hear,
worms crawling with their thought,
or I eaten to the ground, and the dust,
Movement is born of fear,
here everything boils and foams,
Now you - my prisoner,
thought on a leash
Here golden snow slides,
I am here like a thief,
that would have to steal the faith?
so as not to fall ..
do not listen to the story,
this story - your script
and who is it directed?
I like me a crook and a thief?
stole gray set
things necessary, all in the web,
dotted pattern, stlela,
bird of paradise never sung here
groaned the crows and the dogs barked,
there with the gentle slopes of the mountains,
all of their pens,
pasemsya on the battlefield,
where life is left a trail of blood,
and the soul can not bear weight, pressure,
etc.:
you write with chalk, because it is boring.
you write in blood, because it hurts.
and I do not agree with the role, that assigned fate.
wrong, you know, Roy
people, pile of empty boxes,
rustling winds and loops dreams
mingled with the noise of cities
big, you disappear in the alleys,
where the booming voice echoed,
where the songs you sing in a whisper,
dog howl at the moon,
at that hour, when getting ready for bed
bridges, sidewalks, lights, churches,
you do not look like a thief,
You can not deny the faith you have,
Do you believe it .. the big cities.
sick people, called sick
all that was left, only the names,
how many of them - thousands?
on their tombstones are not set
simple words, and damp earth graves
brotherly unite their souls.
drain the reservoirs of life,
will visit a sober view the corpses,
so stupid to live without knowing the reasons,
you're doomed. ignorant bliss.
which do you want? more power?
to listen humbly, with his mouth open.
you wonder, gray day unshaven,
what is this all for? this summer
forget the fall issues
winter handkerchief you vytresh nose,
everything from life waiting for something.
dreaming, eyes detached
seeing their words in silence,
what was said? much less than half,
for it will not feel guilty.
laughter shovel shovel mud bugs,
bog mosses and eternal ice.
when will all this take place?
It does not fall from the sky a miracle?
does not move, pile
failures, thoughts, fed up with a long time,
schedule is ready, otherwise, voiced,
but nothing to do, so boring ...
etc.:
you write with chalk, because it is boring.
you write in blood, because it hurts.
and I do not agree with Смотрите также: | |
