Весной над древней церковью, когда светает рано,
Вдруг солнце ярко вспыхнуло на золотом кресте,
И, словно бы аккордом мощным старика органа,
Раскинулось на окнах, что раскрылись вдалеке.
Под куполом торжественным, старинным и загадочным,
Сверкает, бьется солнца луч, другой горит в огне,
И с крыш, еще не высохших, сорвались стаи галочьи,
Живыми фейерверками приветствуя рассвет.
В груди органа шевельнулся круглый плотный низкий звук
И раскололась тишина, нарушив сумрак и покой,
И обтекая сотни лиц, из двери вырвался и вдруг:
Вся улица поражена, забилась бешеной струей.
Звук лился в окна, в этот миг остановились облака,
И, пробудившись ото сна, раскрыли венчики цветы.
Окаменела, онемев, людская шумная толпа,
И даже ветер стих, его ошеломил полет мечты.
Но где же автор музыки, что вечная, живая,
Нас поражает вновь она, хотя идут века.
Его уж нет, могилу даже скрыла мостовая,
Какой же равнодушной вдруг становится рука.
Но музыка звучит и время шторы раздувает
Ис нею тают давние, прошедшие года.
А музыка звучит и мы невольно вспоминаем
Его с пером в руке, в высоком парике, когда... In the spring of the ancient church, when it dawns early,
Suddenly, the sun flashed brightly on a cross of gold,
And, as if a powerful chord organ old man,
Wide is the windows that opened up in the distance.
Under the dome of the solemn, ancient and mysterious,
Sparkles, beating a ray of sunshine, another burns in the fire;
And with the roof, not yet dried, broke down galochi flocks,
Alive fireworks welcoming the dawn.
The organ chest moved round a tight low sound
And it split the silence, breaking the gloom and quiet,
And flowing around hundreds of people out the door broke and suddenly:
The whole street struck, frenzied clogged jet.
The sound flowed through the windows, the clouds stopped at this moment,
And, awaking from sleep, opened corolla flowers.
Fossils, mute, Human noisy crowd,
Even the wind died down, it stunned the flying dream.
But where is the author of the music, that eternal, living,
We struck it again, but go century.
He is no, the tomb even hid the pavement,
What suddenly becomes indifferent hand.
But the music sounds and the curtains blowing time
Is her melt old, last year.
And the music sounds and we can not help recalling
His pen in hand, in a high wig when ... Смотрите также: | |
