Небо этого дня ясное,
Но теперь в нем броня лязгает.
А по нашей земле гул стоит,
И деревья в смоле, - грустно им.
Разбрелись все от бед в стороны.
Певчих птиц больше нет - вороны.
Колос - в цвет янтаря, успеем ли?
Нет! Выходит, мы зря сеяли.
Что ж там цветом в янтарь светится?
Это в поле пожар мечется.
Дым и пепел встают, как кресты,
Гнезд по крышам не вьют аисты.
И деревья в пыли - к осени,
Те, что песни могли, - бросили.
И любовь не для нас. Верно ведь?
Что нужнее сейчас? Ненависть.
Разбрелись все от бед в стороны.
Певчих птиц больше нет - вороны.
И земля и вода - стонами.
Правда, лес, как всегда, с кронами,
Только больше чудес - аукает
Довоенными лес звуками.
Разбрелись все от бед в стороны.
Певчих птиц больше нет - вороны.
Вороны..
В.С. Высоцкий
1967