Он по улице шел, не по моде одет,
Изучающий взгляд из-под темных бровей,
Он как-будто бы здесь и как-будто и нет,
Средь своих он казался чужим для людей.
Он был прям и, быть может, немного горяч,
Молчаливым, с печалью тоски,
Будто в сердце его поселился палач
И снутри разрывал на куски.
Он смотрел на огни разноцветных реклам,
И в себя уходил на часы.
Он больной? Не пугайтесь, отвечу я вам,
Просто он не вернулся с войны.
Он какой-то чудной и, наверное, псих -
Со спины его шепотом режут.
Он вернулся как-будто чужим для своих,
Ни к друзьям, ни к врагам, где-то - между.
Он не может понять, как здесь люди живут,
Без войны тут шагают по трупам,
Из-за денег и юбок воруют и лгут,
Лучший друг превращается в Брута.
Сколько тех, кто не смог возвратиться домой,
Хоть вернулись, оставшись в живых,
И, сошедши с тропы в незаконченный бой,
Превратились в своих для чужих.
Он, как все, ежедневно с работы домой,
Виноватый за все без вины,
Коли встретишь его, не суди за спиной.
Он еще не вернулся с войны...
