Он стоит в стороне от других самолётов,
Не подвозят давно пассажиров к нему,
И своё отлетав, и своё отработав,
Он не нужен теперь никому, никому.
Неподвижны винты и безлюдны салоны,
И, хоть вид его горд, в формах сила и стать,
Но уже никогда не бежать по бетону,
Но уже никогда над землёй не взлетать.
А ведь было же время, и пели турбины,
Были взлёты, посадки, и жизнь, но потом
Командиры ушли на другие машины,
Командиры ушли и забыли о нём.
Это всем суждено, хоть, конечно, печально,
Только время приходит, и кончен полёт.
А ему, всё равно, часто снится ночами
И бескрайний простор, и стремительный взлёт.
Небо - что за болезнь? И за что его любят?
Не всегда и не все объяснить мне могли,
Но тоскуют о нём самолёты, как люди,
Если стало сильней притяженье земли.
