Здесь бешенные псы с перкуссией
А ты пока паркуйся, хуй с ним, если не отпустит
Пусть и пульс на пару с ветром съёбывает грусть
Узоры и стены
Нам не покажут истины, из тины вылезти
И смыться по размытому пути
Ни вера, и ни исповедь мне не поможет выспаться,
Кто снизу просится на высоту, а я сотру
Всю красоту с рисунка детского. У останкино
Я оставляю для тебя немного места в своём сердце,
И на просторах интернета,
В формате MP3, качество звука 320 килобит в секунду.
Подумай 300 раз, ведь тут секут за ерунду.
Я так же, как и раньше жду эту в отчёте чёрную
В ней мы – братюни, и мы в ней загасимся по-чёрному
В последний раз…
Слушаешь, проклятый,
Ведь я рифмую, как проклятый,
Возьми на пробу дым
Пока не упоротый.
Упор напора наполняет вены,
А на полном, а нам похуй, делаем хоп
Если не понял, не надо пороха
Хорор это, когда всё время холодно.
Малахов + это, как махорка после водного.
Лохов пробивает на хи-хи, открывая подноготную.
После химии с нахимовской
Нахуй стихи
Хитро выебанным, ведь на плахе увидим свою пяту Ахилла, блин
И все дни плохие разбавляй хитином
Пока те, кто сверху, не похитили
Не хитри, если с припиздью
Не пизди, когда жить осталось - мизер
Ведь жизнь - это миксер
Дома, в них живут пароходы
Дым из окон трубит, ищет свободы
С войной на твой район не зайду
Я просто за правду,
И если за это чужой
Пусть так будет ладно
Лабаю на новый лад
Мимо ваш лай
Ливнем серпантиновым вьющийся
Я некая сущность,
И если что легко растворюсь
Ты не парься,
В цементном бульоне улиц пропасть,
Как об асфальт ударить два пальца
Меня не так воспитали - на медалях,
На том, что дед воевал за Сталина, вы попали
Все эти Италии, и далее модных фристайликов
С Москва-реки, в широких и кепариках:
Нариках, долбящихся
Под металлику видали мы пожестче обстоятельства,
Не в парике.
Суть человека, и, не в его гитаре,
Ещё маленький зависал в падике под радарами.
Барбитура не в кайф, я загар.
И в клубы не хожу, с ажура я в угаре, а
ПБК с ТДК - чисто на крутых битах,
Не вижу правды в продаваемых ментах
Я вижу её на крышах,
Ню два этажа повыше,
Там город на движах,
И люди похожи на мышек,
Там рыжий канает и вообще все свои в одной нише,
А твоя жижа шьёт плюшевых мишек.
А, ну а в итоге?
Все вроде бы против,
Всем вроде бы похуй,
Кого воротят за воротник, сложив потом найдёте
По наркоте зарекнулись, как половиной моде.
