Мутная голова не выдавит ни слова,
Знакомо, стопудово, снова тут Шизомен Жора.
Шаломы всем, кто с моего города, кто вне, но на проводе,
Кто дней моих проводник, и кто жизнь мою комментит.
Цель данного не текста - не рассказать, что пиздец нам,
А что Шизомен на месте, и никуда он не делся.
Последствия бедствий - ушёл в себя и воскрес там,
После того как умер не от ножа, а от стресса.
Небесной кары я, походу, недавно въебал,
Я лириком бы не стал, если б не чёртов февраль.
Игра затянулась, сыграла дурость, обулась,
Пошла, сутулясь, на улицу, дальше шифруюсь, как шулер.
А хули, заебался слышать критику,
Моя лирика шизика, из моей башни выйди-ка, нытик.
Обитель аналитиков, элита прям, ихний кал зрителей
Вытекет. С их обидой в колодец, после зарыть их там.
Ритмика в полутихом соитии с мыслями,
Истиной, музыкой быстрой из меня выстрелит высером.
Над бошкой небо чистое, мне бы Солнца лучей.
Хотел быть в жизни ничейным, а не холопом очей.
Моя музыка грузит, а не снимает трусики
С пусси, грустная, и хуй с ним, брат.
Иду на брусья, пока по клубам тусят,
И пусть так, я буду строго в плюсе, вкусив русский рап.
