Салют человечество, вот оно то самое нечто,
минувшее долгий путь от минус до плюс бесконечности,
То самое, что не удалось спасти,
выпущенное из пасти левиафана, убитого
то ли воином света,
то ли воином тьмы
то ли вечностью.
С виду похожее на мешок костей,
завязанный в самый запутанный узел из снастей,
упавший с плеч одного из гостей, чья тень
давно блуждает вдоль этих плача стен.
С него сыпется песок ветхости,
И каждый, кто до него бы коснулся в момент постиг бы,
искусство, что окутано тайной античности, так искусно...
Но наша филология гонится за словом, снова и снова,
когда так близко томится то,
что давно должно было быть основой,
И пока ты его не найдешь
твое сознание будет блуждать в вечном ознобе,
всю жизнь ожидая беспечной свободы...
Владей собой,
ты здесь один в толпе смятенной,
Где все хотят забыться в суете, но
Ты ведь сам себя создал,
наперекор вселенной,
А это значит быть беде... тут быть беде...
Мифология молвит - за сотни лет,
никто не нашел то,
что было в океане на дне,
И по сей день ни один из людей так и не знает,
что такое в умных мыслях лететь,
и устала небесная плеть,
бить в то место, где клеть
затаила для уникального интеллекта тесную снедь,
из слов, мыслей, дискуссий, полемик,
сплетенная в тугую связку, как веник,
чтобы выметать этих окаянных жидов,
с постоянной манией денег,
Но к сожалению, наша жизнь лишь мгновение
и не хватит битой сотни лет,
Отгадать эту магию чисел и купить билет,
в точку, где сомкнулись X и Z,
и найти наконец в океане,
около какого-то, почти, невидимого в тумане мыса,
тот самый,
окутанный неведомой тайной - смысл...
