Каждую ночь я вижу один и тот же сон,
Как мертвые люди садятся за обеденный стол,
Как молодой парень с порезанной от петли шеей хриплым голосом шепчет тост.
Как хромая старушка с белыми глазами неосторожными движениями зажигает огонь свеч.
И просыпаюсь в холодном поту на одном и том же моменте, когда я себе во сне дарю конверт
В котором помятое фото, где рано утром на пленке замер момент: мой палец скользит по
винтовке, дуло которой уставлено в сторону моей больной головы.
Где живем я с тобой, мир наполненный болью и ежедневными поклонениями новым идолам,
Обнажающие свое тело, убогие бляди, продали свою душу за новые послевкусия боли
От рассвета до заката я тащу свою гниющую плоть во благо исполнения короткого сюжета.
Я напуган, я хочу, чтобы ты никогда не увидел эту картину..
Саморазрушение – единственный способ остаться свободным от единственно верного мира
От беспрестанной картины мира моей больной головы
И я дарю себе конверт каждую ночь, на протяжении всех прожитых лет
И смотрю в белые глаза той старушки, и каждую ночь слышу тот тост: «мы будем с вами встречаться вечно, мы будем с вами всегда за этим столом, мы живем один раз, а умираем бесконечно, мы живем бесконечно.. и каждый раз я умираю с намотанной на шее петле»
Так почему же я боюсь остатка тепла винтовки в сжатых руках.
Так чего мне стоит снова пустить в себя пулю.
Так из-за чего так страшно увидеть снова этот сон.
Ведь страх разорвать свои цепи должен
Ведь раб его от заката до рассвета много веков заперт в мертвом мире.
Один на один с фотографией завтрашнего дня.
