Только ветер шепчет в доме пустом,
Мы с картиной вместе ночью и днём,
Я – создатель, падший от своих рук,
Я – влюблён навеки в собственный труд.
Но не даст ей дышать сила моих чувств,
И губами не познаю её я уст,
Но я верю, что справедливость есть.
Я найду её там – если не здесь!
---
Прошедших пьяных ночей творческий угар,
Виден в каждой черточке женщины, что рисовал,
С сожаленьем запускаю в угол пустой графин.
Вот и всё. Со своим твореньем - один на один.
Влюблен без памяти, так что целовать готов,
Даже ту, что физически не может дать любовь,
Ту, что бесконечно холодна, как полотно,
Хотя "как" здесь неуместно и не смешно.
Трагедия моей любви не знает границ,
Рядом я вижу столько дьявольски прекрасных лиц,
Но все они несравнимы с ярким ликом той,
Что с высоты мольберта так разит красотой.
Её черты я будто выковал из своих жил,
И на мгновенье лик расцвел, будто ожил,
На самом деле это вспыхнуло внутри меня,
Чувство что, может быть, губительней огня.
---
Что делать мне? Не век же любить портрет,
Носить его у сердца - столько места нет.
Таскать с собою на прогулки - с ума сойти,
Я с такой любовью всё равно что был совсем один.
Искал ответ я среди волхвов и колдунов,
Но ни один не заставил дышать полотно,
Все только деньги брали, смеялись в бороду,
Извинялись - нету сил. Врали по три короба.
И вот увидел я заклятие в книге одной,
Что обещало воедино слить портрет со мной,
Всего немного надо - портрет и кровь мою,
И на закате наслаждаться жизнью новою.
Я сделал всё, как лист велел, до точки самой,
Раскатом грома оглушило одинокий замок,
В руках рассыпался мой нож, кровь ушла под землю,
И на творенье своих рук я планом стал соседним.
