Пусть сегодня не понедельник, но ты уже уставший донельзя; в очках стекла - как всегда запотели; только с улицы, весь в дожде, будто стерся с очередной афиши недели; проклинаешь мимолетный уикенд за быстротечность идеи.
Слушай, сколько неба ты видел через свои "минус три", вечно сползающих на переносицу? Может, это все не про тебя - витрины, огни, светофор: слишком быстро проносится... Хмуришься, как всегда, сквозь призму насмешки, в попытке выпутаться из кромешной спешки между ланчем и очередным фарсом: в привычке небрежно; все косится.
Послушай, может, не здесь ты живешь вовсе, не где-то между девятым и первым, а выше, где скрежет от лампы помятым рассветом приходит так редко на крыши? В одежду спрячешь лишь тело, а душу забудешь на подоконнике где-то в календаре прошлогоднем; сейчас ведь в моде кричать оголтело, не задумываясь о "сегодня", не проматывать назад пленку времени, где кто-то был не "кем-то" кому-то, а миром. Но какое нам дело: забудем, закинем в "неважно" помятым архивом.
А дальше? Вновь бродить вдоль бесчисленных улиц в идиотской надежде встретить тебя, потирающего глаза от усталости и позднего часа, как тогда на лестничной клетке, где время казалось застывшим на раз-два? Два. Двое, но не "мы", ну и черт с ним, тебе дела нет - слишком черствый и искренне не понимаешь, что однажды в ком-то звезду зажег, и губишь так по-детски азартно, как будто каждая эмоция в нашем мире достается бесплатно, и ладно.
Все уходит, однажды и ты растворишься, я знаю, только хватит смеяться. Не любишь, я знаю, так дважды бывает: либо не любишь, либо банально "кидают". Все сказки давно исписаны подлецами взад и вперед, в смехотворной попытке заставить поверить, что "а вдруг так бывает?", и мчаться; заверить самого себя в бесчисленной лжи снова и снова, и, по ночам провалявшись без сна, наблюдать, как звезда догорает. Я знаю, "бывает".
Доставать тебя боле нет смысла, как и до этого не было, снова знаю; с собой договорюсь лишь, постой. Вспоминаю.. Вспоминаю себя до той встречи с тобой. Что-то бьется в окно; кажется, дождь, - лишь бы не в душу; и так слишком много выбито глухим шорохом между ребер намертво. Запишу быстро в ежедневник и сердце: "Не занято". Ведь сегодня не понедельник, все правильно?.. Let's not Monday, but you have already utterly exhausted; glasses of glass - as always foggy; Only the street, covered in rain, as if erased from the next week posters; curse the fleeting transience of ideas for the weekend.
Listen, have you seen how much of the sky through its & quot; minus three & quot ;, forever slipping on the bridge? Maybe it's not about you - shop windows, lights, traffic light too fast sweeps ... frowning, as always, through the prism of ridicule, in an attempt to get out of the pitch between the lunch rush and another farce: in the habit of carelessly; All glances.
Listen, can not you live here at all, not somewhere between the ninth and the first and above, where the rattle of the lamp crumpled dawn comes so rarely on the roof? The clothes hide a body and soul on the windowsill forget somewhere on the calendar last year; Now after all the rage screaming frantically, without thinking about the & quot; today & quot ;, not squander time ago a film where someone was not & quot; someone & quot; This fact, and the world. But what do we care: forget, let down in the & quot; whether & quot; crumpled archive.
So? Once again, wandering along the numerous streets in the idiotic hope to meet you, rubbing his eyes from fatigue and the late hour, while in the stairwell, where time seemed frozen once or twice? Two. Two of them, but not & quot; we & quot ;, well, to hell with it, you do not care - too stale and frankly do not understand that one day someone a star lit and ruining so childish excitedly as if every emotion in our world It comes for free, and it is fine.
All the leaves, and once you have the solution, I know just enough to laugh. I do not love, I know, so there twice: either do not like or trite & quot; throw & quot ;. All the stories have long scribbled scoundrels back and forth in a ridiculous attempt to make believe that the & quot; what if it happens? & Quot ;, and race; assure itself in countless lies over and over again, and at night lain awake, watching as the star burns. I know, & quot; is & quot ;.
Bole get you no sense, as it was before it was not, again, I know; with a contract only, wait. I remember .. I remember myself before that I met you. Something beats out the window; It seems to rain - just not in the soul; and too many embossed dull rustle between the edges tightly. Record daily fast in the heart: & quot; No & quot ;. busy After all, today is not Monday, all right? .. | |
