Денек был осенний, и дождь моросил.
В одном переулке, уставший, без сил,
Шел странный парнишка в просторном плаще,
Брел тихо, с гитарой в холсте на плече.
Вдруг полы плаща потревожила тень:
«Скажи, что мне делать, прошу, менестрель.
Я воин уставший, сошедший с пути.
Ищу я дорогу, которой пойти…
Слушай невежду.
Грубость прости мне.
Дай мне надежду
На исход иной.
Не ведая страха сражался в бою.
Но дом мой сгорел, потерял я семью.
Я волею судеб дожил до седин,
И вот, в одночасье остался один.
Ну что ж ты молчишь, что мне делать, ответь!
Как дальше мне жить? Или ждет меня смерть?
Ответь мне, мой путь для меня ты нашел?»
Но бард не ответил. Он дальше побрел.
«Сам путь найдешь свой!»
Бард вдруг воскликнул.
Воин лишь хмыкнул,
И побрел домой.
А вечером – шумный, веселый трактир.
Какой-то гуляка вдруг спеть предложил.
Мол – ты нам напой – а у нас – прейскурант.
Но вновь нет ответа, молчит музыкант.
Он выпил бы эля, да жизнь не мила.
Тихонько цедил он полкружки вина.
А дождь напевал пареньку за окном:
«Забудь. Все, что было, вернется лишь сном.
Путь потерял свой,
Но волей он ведом.
Он растерялся,
Но свой путь найдет.
А ночью вновь мысли мешают уснуть.
Бастард ведь не может указывать путь?
Хоть лет ему мало, он мало прожил,
Но чашу потерь он до дна осушил.
Вновь утро. Усталый. Карман без гроша.
Безлюден проулок. Мятется душа…
…В глазах не зажгутся ни горечь, ни страх…
…Брел тихо парнишка с гитарой в руках…
