Где тот самый причал,
Который искал годами,
Как же так легко его потерял,
Прощаясь с последними тёплыми руками.
И нет тут, в мире, океанов,
И нет доброго взгляда,
В этом мире столько капканов,
Столько жгучего яда.
И чёрное лицо, в саже,
Это стало привычным явлением,
Привычна на каждом углу кража,
Привычно перед смертью смирение.
Ни борьбы за вдох,
Ни сжимающих в последних силах,
Обнимающих человека, что давно иссох,
Который просто забыл, где его могила.
Который хочет остаться,
И посмотреть хотя бы ещё несколько минут,
На настоящий океан, и не бояться,
Что глаза смерти на него взглянут.
И не важно, когда,
Я потерял тот самый причал,
Я был живым не всегда,
И мёртвым стану, сколько бы раз вновь не оживал.
И года стали бессмысленны,
И месяца стали песком,
Но я думаю осмысленно,
Что до того причала теперь так далеко.
Как далеко я смог бы зайти,
Что бы найти живой мир и остаться там навсегда,
Но прежде нужно уйти,
Уйти в никуда.
