Очнулся, оставив планы во сне.
Ждал новостей
И отдал всё весне.
Миру скучно без денег,
Без громких истерик.
Безысходность везде ли?
Несчастлив только бездельник.
Но кома накормит, тебе не нужны посторонние цели.
Знакомый на кой мне - теперь не дружны? Просто он не бесценен.
Живой пишет статью о смерти и под ней сорта.
Вскоре у него стекает пена дней со рта.
Эта жизнь - спам.
В ней огонь и азарт языками мозолят глаза.
А Дом Связи со мной - этажи сна,
где все разводят руками,
ждут воплей и кары своего божества-массажиста.
С трёхмерного мира сочится тоска.
Ваше время-пространство поистине немо.
Я желаю вам всем не видать ненавистного "Нео,
очнись ото сна!",
что уже почти в новостях.
Это не ачивка - пустяк,
ведь мира начинка пуста.
Я больше не раб твой, реальность,
не мешай мне спать.
А мы столько с тобой горевали...
Ну, прощай, весна!
Эта симфония летаргии задаёт тон моему биоритму.
Эгосинтония.
Лето, не ври мне, на твою смерть написал столько рифм.
Реальность убило пьянство мечтаний. Никто здесь не нужен, я сам себе бог.
Для интереса придумаю тайны.
Прошлого лужи вытер и сдох.
Перережь мне сонную артерию и отлей себе фантазий,
Не забудь кессоную растерянность, пусть бьёт фонтан сей.
Все во Вселенной измерения вам просто верили.
Вопрос о смысле жизни я называю вопросом времени.
Красный песок на изгибах подошв,
когда я невесом, - подаяние снов.
А ты либо бежишь от проблем, от себя,
(что почти равноценно) либо подох,
удовлетворяя либидо богов.
Общепит заготовок жизни оставлен.
Вы бежите по кругу к невидимой цели -
суть в том, чтобы выйти на старте.
Спрячь меня, Марс!
Дай хоть раз миновать
энтропию души, и я вырву глаза,
не вернусь в этот мир.
Бахрома в закромах твоих выдумана
Мной и с виду странна.
Но мечту воплотить в жизнь нельзя,
заплатив железяк.
Мы уйдём, не лишившись утопий туда,
где не ходят дожди изо льда.
Подожди, Острогард!
Мой сон длится лишь жизнь и чуть больше.
