Дождь по окнам шепчет мне: "проснись".
Пахнет, словно свежий срез сосны.
Вдох. К простому чуду прикоснись,
Спящей в ожидании весны.
Сминаю лист бумаги, в нём -
Стареет сад, заброшен дом.
Мечта - фантом, и жизнь - фантом
растает, пеплом станет.
Сжигаю рукопись, а в ней -
Вторая часть судьбы моей.
Жизнь ненаписаных поэм
растает, пеплом станет.
Наш постскриптум все перечеркнет.
В папке - мы. И сны наоборот.
Жизнь в архивах - наш глубокий грот.
Мир заархивирован - и вот
сминаю лист бумаги, в нём -
Стареет сад, заброшен дом.
Мечта - фантом, и жизнь - фантом
растает, пеплом станет.
Сжигаю рукопись, а в ней -
Вторая часть судьбы моей.
Жизнь ненаписаных поэм
растает, пеплом станет.
Rain on the windows whispers to me: & quot; wake up & quot ;.
It smells like fresh cut pine.
Breathe. By the simple miracle Touch,
Sleeping in anticipation of spring.
Wrinkled piece of paper in it -
Ages garden, abandoned house.
Dream - a phantom, and life - phantom
melt, ashes will.
To burn the manuscript, and in it -
The second part of my destiny.
Life nenapisanyh poems
melt, ashes will.
Our postscript negate all.
In the folder - we. And dreams are the opposite.
Life in the archives - our deep grotto.
World archived - and here
wrinkled piece of paper in it -
Ages garden, abandoned house.
Dream - a phantom, and life - phantom
melt, ashes will.
To burn the manuscript, and in it -
The second part of my destiny.
Life nenapisanyh poems
melt, ashes will.
