Всё своё время я ношу всегда с собой.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моём пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.
У каждого есть путёвка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Здесь прошлое с будущим не разграничено чётко,
И в левом ухе «техно», а в правом ещё чечётка.
И время Вселенной в моём словаре — очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.
И хотя мы живём уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И всё время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
И я всегда готов сказать филиппинское «Здрасьте».
Поймёт лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби — тире — тель.
И каков бы ни был искус: мёд, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам.
Река — это сразу всё: дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
Моя пунктуальность — как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.
Возьму одиннадцать слов, и всё означают «холод»,
А в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод.
И в который раз по мне пройдёт этот дикий ток.
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперёд.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врёт.
Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.
И чтобы попасть в «десятку», я подхожу в упор.
Что может быть лучше «десятки» — привет тебе, Пифагор!
Я всё время мажу, а мне кричат: «Молоток!»
Солдат в отпуску — рубаха из порток. All the time I carry always with you.
What is not seen through the eyes, already another world for me.
In my area all living units
Have the name, purpose, sex and facial.
Everyone has a ticket to life and their rights,
And everyone will drive into the yard and fell into the grass firewood.
I am writing on the hot table, my innocent dried leaf.
A soldier on leave - a shirt of portok.
Here, past and future are not clearly delineated,
And in the left ear "techno", and in the right even tap dance.
And while the universe in my dictionary - a very private affair.
Look, I'm all stumble and fall only body.
Even though we live longer after the birth of Christ,
I know any answer until the question sounds.
And all the time confuse, where the West, where the East.
A soldier on leave - a shirt of portok.
And I'm always ready to tell the Filipino "Hello."
Understand only one who, instead of the middle ear - passion fruit.
Today, I thought, when smoothed the bed in the morning:
I'm not a professional, and only love - dash - Tel.
And no matter what the temptation: honey, beer, wine, mustache,
But if you want to know the true taste - try it yourself.
River - it all at once: the delta, the sleeve, the source,
A soldier on leave - a shirt of portok.
My punctuality - how God put per capita.
And every moment I'm different, but the one that was already lived.
Go through each card, I feel each rune
Somewhere the truth of Trotsky, somewhere True Lies Cameron.
I'll take eleven words, and all mean "cold"
And every newspaper I write that I'm young - and I am young.
And once again I will pass on this wild talk.
A soldier on leave - a shirt of portok.
And ask not: turning back, I look forward.
And, perhaps, there is no arrow, which, moving, lying.
My horse - apple, drop off in the dust,
When I do not think, and the future is a true story.
And to get to the "top ten", I go blank.
What could be better than the "tens" - Hail, Pythagoras!
All the time I smear, and shout to me, "Hammer!"
A soldier on leave - a shirt of portok. Смотрите также: | |
