Терять отсутствие свободы,
Искать в себе печаль судьбы...
Мы вышли из дурацкой моды
Писать в стихах свои мечты.
Открытки смыты проводами
В пространство призрачных имен.
Теперь они идут за нами,
Пролазят в этот глупый сон.
Берут усталыми руками
За душу.
И кладут в огонь.
Опять неровными слогами...
Опять какой-то в сердце стон.
Точнее крик.
Точнее вопль!
Точнее привкус от любви...
Я снова перепутал стопы,
Когда писал свои стихи.
Все рифмы съедены словами,
Все строки разберут столбцы,
А я один
бреду
в бреду
за Вами,
Нелепый выкидыш толпы...
Скрываюсь в грязных переулках
От собственных навязчивых идей -
Пандоры маленьких шкатулках,
Что оторвали от людей.
И я остался сам.
И я остался сам.
И я остался сам.
И я раздал себя словам.
В таком
унылом и пустом
моем
две тысячи
восьмом.