Я рисую пейзажи – но словами, не красками, Легким слогом ложатся они на листы. Я рисую поляны, что солнцем обласканы, Иль покрытые инеем белым кусты. Держат пальцы перо. Словно кистью художник, Наношу я мазками картины на холст: В них умыл старый город проказливый дождик, И в огнях утопает над речкою мост. Нет, не маслом пишу, а душою и мыслями, Взмах пером – оживает картина моя. В ней летят журавли над равнинами чистыми И курлычут они, за собою маня. Столько красок в палитре моей умещается – В миллионы тонов я могу их смешать. Я рисую словами… А как получается, Не художнику, это, а людям решать.
I paint landscapes - but words, colors, Lung syllable they fall into sheets. I draw clearing that favored by the sun, Ile frosted white scrubs. Keep your fingers feather. Like a painter, I nanoshu strokes painting on canvas: They washed the old town mischievous rain, and is buried lights above the river bridge. No, do not write butter, and soul and thoughts, Wag pen - my painting comes to life. It Cranes fly over the plains and they clean kurlychut, beckoning for him. So many colors in the palette of my fits - in millions of colors I can mix them. I draw words ... And as it turns out, not the artist, it is, and the people to decide.
