Позабытого чувства Гольфстрим
Шелохнётся во мне откровением,
Словно к нам, когда мы уже спим,
Перепутало дверь вдохновение.
И вошло по случайности в дом,
Где всё тихо, опрятно, заслуженно,
И как бабочка в светлом былом
В каждой строчке засушено.
Это лето в небе распятое.
Это осень твоя сорок пятая.
И к зиме подплывающий сад
В тихой грусти травы догорающей
Безучастным твой делает взгляд,
Что-то долго опять вспоминающий.
Но как детям нельзя не играть,
Нам не верить нельзя в воскресение.
Невозможно себе не соврать,
Не соврать во спасение.
Это лето в небе распятое.
Это осень твоя сорок пятая.
Но бывает, что вдруг принесёт
Непонятно каким дуновением
Лёгкий запах, и всё оживёт,
И надежда прогонит сомнения.
И опять разольётся Гольфстрим,
И охватит теплынь как весенняя.
Просто мы отчего-то грустим,
Просто нет настроения.
Это лето в небе распятое...
Это осень твоя сорок пятая...
