мы не поняли о чем нам пели
моррисон летов старков
финский залив красное вино
стены панельных домой
первая любовь
последняя любовь
средняя любовь
темные платформы
дорожное полотно
поезд несет тебя в глубь
ночной пустоты
а пустота это ты
поколение плачет по смерти девида боуи
поколение платить в баре маминой картой
одинокие как июльский рассвет
тупые как русский стритвир
мы не нужны этому миру
и нам не нужен этот мир
Мы будем жить, пока ньювэйвы и шугейзы не заменят
В нашем плейлисте песни Гражданской Обороны.
Будем жить, пока мечта не постареет
И мы не начнём вешать тёмные шторы на своих балконах.
Пока нам нравятся тупые клёвые истории,
И нет желания всё бросить и залечь на дно.
Пока соседка сверху так лихо стонет.
А фоном вопли среди ночи под каждым окном.
А фоном те, кто любит оставаться в стороне,
А фоном те, кто делит всё вокруг на за и против.
Ты только не забудь подкинуть хоть пару монет
Старику с аккордеоном в затэганном переходе.
Мы залезаем в последний состав.
Мы - Джон Траволта и Ума Турман в танце,
А пьяный мастер накидался неспроста.
Он предлогает нам остаться. Нам остаться
Там, где толпы укутанных в серые стены, толпы кормящих кота трижды в день,
Толпы влезающих вечно в долги видят в прохожих только врагов.
Но иногда я встречаю своих. Их выдают сотни глупых идей,
Мешки под глазами, улыбки нахальные, запах спирта за пару шагов.
На наших кухнях горы немытой посуды, окурки в бокале вина,
Старые фильмы о том, что же делать, когда уже делать нечего.
Мы хотим, чтобы все прогорали, а после был быстрый короткий финал.
Но в доме, где спутаны пальцы и волосы лезут в рот мы будем жить вечно.
