Наблюдать, как родного кого-то…
Мне не верится, кто там, на фото…
Измождённый,
в какой-то дерюге,
смотришь пусто и шало.
А когда-то я руки,
руки твои
держала…
На погосте живых
тяжелее стократ:
кличем их,
слышат мёртвые - эти не слышат.
Крест на плечи - и молча стоят…
На погосте живых
тишина,
сколько этих крестов ни руби мы.
Что я делать, что делать должна? -
На погосте живых
мой любимый…
Я пришла, ты не видишь, я здесь?!
Видят мёртвые - эти не видят.
Между нами туманная взвесь…
Над чернеющим дёрном,
весь в чёрном,
и в моей безысходности весь,
держишь крест,
смотришь пусто и шало.
А когда-то,
не верится,
руки твои…
я держала их, Боже, держала!
Сколько взгляда хватает - ряды
так же молча стоящих,
и чёрные
по земле их обходят кроты,
в этих чащах
дозорные…
Воронов нет.
Не притронутся к падали духа.
Только дух здесь и падает глухо,
Глуше высохших мёртвых планет…
Посадить бы сосну,
под сосной
будет вскопанный дёрн да скамья.
Всё тебе помилее, чем я.
Оживёшь -
посиди там… со мной.
