Я напишу об этом чуть позже.
Когда тоска по Калелле смешается с горечью.
Но не с той, что у Коэльо. Я знаю одно.
Она пропитана солью, что море оставляет на коже…
Красным вином и дикою слабостью.
Но вот бы написать как-то солнечно.
Как в самом добром кино.
А у меня все никак не выходит.
Слова в тоске все тонут и тонут.
Что делать? В другой Вселенной я расстелю ложе.
И мучить не буду кого-то несклонностью.
И отберу тебя в тебя полностью.
И терпкою буду, словно вино,
С большим количеством энотаннина.
И даже в этом кусочке мира.
Я найду все, что найти невозможно.
То, что хотеть еще рано, и о чем вспоминать поздно.
Я напишу об этом чуть позже.
Сейчас, кажется, не в себе.
А на Сент-Энтони мурашки по коже…
И что внутри – то и сверху.
Воздух заполняет прореху…
Но не может, как и у меня, писать солнечно не выходит.
В проулке узеньком присел калека.
Поет он там уже четверть века.
И, при том, словно Рамазотти.
Масштабнее, может, самого Буонаротти…
Но об этом никто не догадывается…
Душа в мелодиях все мается…
И рядом девушка плачет от излишка эмоций.
Калека увлекся и не рассчитал пропорций…
I'll write about that later.
When the longing for Calella, mixed with bitterness.
But it is not the one that Coelho. I know one thing.
It is impregnated with salt that the sea leaves on the skin ...
Red wine and dikoyu weakness.
But to write once sunny.
As in the good movies.
And I still can not go.
Words in anguish all sink and drown.
What to do? In another universe, I will put a bed.
And I will not torment someone aversion.
And you take away with you completely.
And the tart would like Wine,
With more enotannina.
Even in this piece of the world.
I find all that can not be found.
That wish is still early, and what later recalled.
I'll write about that later.
Now, it seems, is not in itself.
And St. Anthony goosebumps ...
And what's inside - and then the top.
The air fills a hole ...
But it can not, like me, writing is not sunny out.
In a narrow alley sat crippled.
He sings there for a quarter century.
And though, like Ramazzotti.
Large-scale, perhaps the most Buonarroti ...
But this one does not know ...
The soul tunes all toils ...
And next to the girl crying from excess of emotion.
Cripple got carried away and did not calculate the proportions ...
