мы лежим на грязном матрасе,
в квартире что нами прокурена,
под множеством слоёв обоев,
прячутся пыльные газеты
49 года выпуска
Со статьями о новых художниках,
Которые тогда уже знали,
Что в этой комнате будет не тихо.
И ты лежишь , и читаешь ,
Но не эти газеты, а книги.
И сны-ребусы грязные,
С кучей путей.
И мечтаешь,
наверно,
Но не как все :
Богатства и власти.
О стакане сока и о улыбках невинных детей.
Но в розовых очках жить куда лучше.
Нам с тобою сказали ,
Лица, которых как кислота сжигают глаза наши.
Зато покажут огромную, как гроздь спелую винограда ,
Ложь из горы трупов, лежащих в геркулесовой каше.
А мне лежать бы с тобой вечность
На этом матрасе
И никуда не вставать.
Никогда, никуда не вставать.
Давай так и сделаем,
Я тебя прошу,
Ну пожалуйста.
Я не хочу снова думать,
Смотреть или врать.
