Принимали подарки судьбы и отдавали.
Но нам же мало, мало, всего нам мало.
Чего бы то ни стоило, дороемся до правды.
Но ведь по факту нам многого не надо.
Мысли убивали смысл, я его хоронила.
Пока не стартовала речью, говорили "Ты милая".
Я не милая, ты просто меня не прочувствовал.
Нутро болеет безысходостью и пусто так.
Вроде дожди, а я с тобою сухо-сухо.
И вот уже не милая. "Ты чё такая сука?"
Мне просто стало скучно, вы все такие пресные.
Имеет вес, но он ничем не интересен.
Так значит, лучше одной. Не, одной не лучше.
Слушай сюда. Хотя нет. Лучше меня не слушай.
Лучше не было, нету, да и не будет.
Тебя сегодня помнят. Завтра тебя забудут.
Мы всё же отворуем ключики от счастья.
А то его немного и не так часто. Фак.
Передай судьбе, пускай она боится.
Ведь потерявшим всё нет мазы с ней мириться.
Давно не писала, всё истину искала, наверное.
Или настигнул спонтанно ветер перемен.
А впрочем каждую ночь знакомым почерком.
Да ладно, пусть рисует рифмы, если хочет так.
