В старых автобусах ездят люди без лиц.
И тусклым светом знакомых дорог.
Мы так похожи на птиц,
ударяющихся о тротуарный порог.
Яркие огни думали, что боюсь,
но я всегда куда-то бежал.
Ведь бежать - это наверняка в плюс,
и так точно не раздавит жалость.
Как если осознанно взглядом ловить провода,
забившись в угол.
Мы с тоской считаем года,
которые повторяются ощутимо по кругу.
В пыльных маршрутках вечером пусто,
люди без лиц останутся на обочине.
Маршруткам грустно,
и они стремительно уезжают прочь.