Я не знаю, бывал ли ты в Москве или
Тебя в столицу России пути не заводили,
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но говоря о нём я помню только переходы:
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то,
Переходы надолго запахом дыма пропитаны.
Если бы только знали как часто иду по ним
Через подземную жизнь, чтобы победу отметить
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чём-то разговор неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля, повод,
Чтобы денег кинули наверняка найдется,
Он играет здесь, пряча музыку от солнца.
Ларьки пара за парой выключают свет,
Что-то обсуждая торгаши закрывают стенд:
От газет до сувениров из Тибета,
Прохожу, не замечая этого, за дымом сигаретным.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор угощает коньяком,
Что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноты.
Русский рок для них классическим репертуаром
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
Да какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше чем патруля милиции,
Себя ненавидя больше всего на свете,
Вниз по лестнице спускают свою жизнь в эти...
Припев:
Переходы, как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно,
30 метров ада, а может рая,
Каждый попадая сюда немного умирает (2р)
Немного умирает каждый попадая сюда, сюда, сюда, сюда, сюда, сюда (3р)
Немного умирает каждый попадая сюда.
В переходы, с четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты,
Я наблюдал картину, как один мужчина
Вечером пропил то, что днём собирал для сына.
Стоял с картонкой: "Неодходима операция",
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминаю каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу - гитарист старик.
Тот человек, кому время от времени
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи:
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех беден, но опрятен
В этом отрезке под землёй среди грязных пятен.
Мой путь домой - это его хлеб,
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник и сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Несмотря на то что слеп... I do not know whether you've been in Moscow or
You in the capital of Russia is not the way of the plant,
I do not know how you imagine this city
But talking about it, I only remember the transitions:
Sound Pitch bottle bat,
The sound of the last hit of the mobile someone,
Transitions long the smell of smoke soaked.
If you only knew how often I go on them
Through an underground life to winning note
CSKA fans are treated to beer skaters.
Lead about something talk slowly,
Beliefs are meaningless under the theme
Street musicians, not the lame, not the curve,
Not a war, not with the Chernobyl occasion
For sure there is money thrown,
He plays here, hiding from the sun music.
Stalls couple a pair of turning off the lights,
Something discussing shopkeepers closed booth:
From newspapers to souvenirs from Tibet,
Passers-by, not noticing it, for cigarette smoke.
Here students after the session with a teacher
Discuss, but not something that took place in the classroom.
Slightly drunk lecturer treats cognac
That he carried in the packets.
Under rumblings echo, scoring a job,
Sing romance without pulling notes.
Russian rock for their classical repertoire
He left a memory of himself in these cellars.
Yes, what kinds of people are losing their face
God fearing no more than patrol officers,
Hating myself more than anything else,
Down the stairs lowered their lives in the ...
Chorus:
Transitions as Moscow sick vein,
For some, the house and the prison at the same time,
30 meters of hell and paradise can,
Each bit of getting here is dying (2p)
Few die each getting here, here, here, here, here, here (3p)
Few die each getting here.
The transitions from Thursday to Saturday,
It consumed everything that has momentum,
I saw a picture of a man
Propyl evening that day to collect her son.
It was a carton: & quot; Neodhodima operation & quot ;,
A month later, the label will change.
Poems born memorize every moment,
The soundtrack to every MIGU - old guitarist.
The man, who from time to time
I throw a trifle, raising mood.
Music to me is so close, we are so much alike:
He fills the world with the talent, I try too.
Unlike those poor but neat
In this segment under the ground among the dirty spots.
My way home - it's his bread,
Each day runs to move the chain,
Every day, touch the soul of his sorrow,
Himself a worker, and your own boss.
You know, he, too, leaves its mark,
Despite the fact that the blind ... Смотрите также: | |
