Когда б не меч, когда бы не рука,
И не рубить наверно,
Тогда бы сталь осталася чиста
И берегла бы тело.
Я думал: бог, — но это белена.
Эх, если ехать прямо,
Не разглядеть средь чаш из-под вина
Где счастье, где отрава;
Не быть беде, коль скоро помогли б,
Но больше нету веры.
Стреляю ввысь; мы небо сволокли
На землю, на землю.
Когда б отряд стал замечать бойца,
Которого просрали,
То, невесть сколько лет ища конца,
Конец всему б зачали.