* * *
Есть на нашей улице бывший магазин "Продукты",
У которого закрашены белой краской окна.
Там на стенах висят кольца и крючья,
Там пытают поэтесс в чёрных кофтах.
По ночам они жалобно воют,
Или стонут монотонно и страшно.
А наутро я нахожу на помойке
Кофты чёрные их и водолазки,
Редко - чёрные трусы или лифчик.
И всегда поодаль, у остановки,
Вижу чёрненький автомобильчик,
У которого на окнах решётки.
Их привозят, видно, на этом экипаже.
Интересно, садятся ли они туда добровольно?
Иногда я вижу, как в пиджаке с чужого плеча на голое тело
Из бывших "Продуктов" выскакивает женщина
И бежит в сторону метро.
Один из мужиков, роющихся в помойке,
Рассказал мне, что эти женщины имеют отношение к литературе.
А точнее - это поэтессы в чёрных кофтах,
Для их отлова создана специальная структура.
"Ну зачем же их ловят и пытают? -
Спросил я с удивлением. - "Кому это вредит?"
"Потому что они стихи вслух читают", -
Он отвечал, и я понял, что не пи..ит.
Лишь однажды ночью я увидел,
Потому что лежал пьяный, как сейчас, или хлеще, -
Как у бывших "Продуктов" остановилась машина,
И из неё вышли две бабы, одетые абсолютно не в чёрные вещи.
И я понял, что жизнь более штука сложная,
Чем мог я даже когда-либо предполагать:
Если поэтессы перестали одеваться в чёрное -
Что уж теперь говорить, о чём мечтать!
Наверное, теперь нету смысла
Ни в чём, абсолютно ни в чём.
Дайте водки два ведра и коромысло,
Ну а мы уж как-нибудь донесём.
