Как много здесь знакомого народа,
Мы, к сожаленью, видимся не часто.
Чтоб с каждым поболтать не больше часа
Понадобится нам не меньше года.
Но на плечах маячит голова, -
Не вешалка для старой сальной кепки,
Она ещё мешок довольно крепкий,
Где я храню заветные слова
Про костры в краю чужом, про дороги без дорог,
Про пороги без дверей, про снег и веер облаков.
Давайте что-нибудь споём,
Ведь столько раз мы шли без ног,
Что петь без голоса для нас - пара пустяков.
Семь раз омоет душу слово,
Семь звонких троп пересекут долину.
И, все слова связуя воедино,
Знакомых строк и нот проляжет тропка.
Чужак решит - поёт нестройный хор,
Простим ему - чужак не понимает,
Что мы ведём душевный разговор,
Душевней разговора не бывает.
Про костры вкраю чужом мы тихонечко споём...
Как сладко вспоминать, собравшись вместе,
Что было с нами дома и не дома,
И, как листки семейного альбома,
Мы до утра перебираем песни.
Не иссякай запас волшебных слов,
Ты нужен тем, кто дружен с рюкзаком,
Не меньше, чем верёвка и весло,
Топор и даже ложка с котелком.
Про костры в краю чужом как сумеем - так споём. How many people are familiar, we, unfortunately, do not see each other often. To chat with each less than an hour will take us at least a year. But looming on the shoulders of the head - not rack old greasy cap, She's quite sturdy bag where I keep the cherished words about the fires at the edge of a strange, about the roads without roads, without doors About rapids, about snow and clouds fan. Let's sing something, because so many times we were walking without legs, without a voice to sing for us - a piece of cake. Seven times he shall wash his soul word Seven voiced trails cross the valley. And all the words svyazuya together, familiar lines and music trail will run. Stranger decides - discordant chorus sings, forgive him - a stranger does not understand that we are conducting sincere conversation, sincere conversation does not happen. About Wkra strange fires we quietly sing ... How sweet to remember, gathered together what happened to us at home and not at home, and how pieces of the family album, we iterate until the morning song. Not Running Out of magic words, I need you to those friends with a backpack, not less than a rope and paddle, ax, and even a spoon with pot. About fires in a land strange as the able - so sing. | |
