Слушай. Просто садись и слушай.
Я говорить не люблю - но сейчас скажу:
Что у меня? Любовь, что удавкой душит.
Что ж в ней такого? Сама понять не могу.
Все как у всех - и внутренний свет, и
бабочки в теле, и "обниму весь мир"...
Только сжимаюсь, как от удара плети,
если почувствую: милый кому-то мил.
Я же обычная. То есть... как все. И ладно,
мне-то плевать, но завишу от остальных:
кто-то хоть слово скажет мне чуть прохладно -
Мир мой разрушен, гений внутри притих.
И не пишу - ворчу все про бестолковость,
Мол, что-такое-я-да-кому-нужна?
Только любовь, - ну надо же что за новость! -
Все раз за разом берет и спасает меня.
Ладно б спасала - я б молча стерпела это,
Но говорят в народе "любовь-то зла..."
С этим согласна. Кто может любить поэта?
Редко кто может. Однако же я - смогла.
И продолжаю, - не вырезать это чувство, -
И вспоминаю, как несколько лет назад
думала: "Люди-то из искусства
Вместе не могут быть. Их удел - писать.
...может быть, разговаривать о высоком...
Как же вдвоем такие - да смогут жить?"
Вот что скажу: если творчество бьется током,
значит, творящий влюблен в того,
кто помог творить.
Вот что скажу: не влюбиться в поэта - сложно,
Только любить - пожалуй, еще сложней.
Всё почему? Для поэта ведь невозможно
Увидеть намек, где он в порядке вещей:
Будет поэт читать, - а быть может, слушать, -
Только в упор не поймет: это всё - ему.
Вот потому любовь, как удавкой, душит...
... именно так. Я все ж поняла, почему!
Так что прошу - не влюбляйтесь совсем в поэтов,
Да и поэтом зовите не всех, а достойных лишь.
Я могу вечно рассказывать вам об этом,
Только с количеством строчек растет престиж,
Что мне ни к чему. Ведь я не поэт ни разу,
Зато для поэта готова писать стихи
И рифму искать, и удачную больше фразу,
Чтоб все удивлялись потом, как слова легки,
чтоб все восхищались: слова мои все, мол, тают,
Всё тают и тают, как льдинки на языке...
А что до поэта - поэт, я знаю, читает.
И думает, что читает не о себе. Listen. Just sit down and listen.
I do not like to talk - but now say:
What do I do? Love that noose strangling.
Why it that? I can not understand itself.
Just like everyone else - and the inner light, and
Butterflies in the body, and & quot; embrace the whole world & quot; ...
Only compresses as of lashes
if you feel: Cute someone nice.
I usual. ... That is all. And okay,
I somehow do not care, but others depend on:
someone tell me a word a little cool -
My peace destroyed genius in Prov.
And I do not write - grumble about all the stupidity,
Like, what-is-so-I-need-to whom?
Only love - well, it is necessary that in the news! -
All over again it takes and saves me.
Okay b saved - I would silently endured it,
But they say & quot; love is something evil ... & quot;
I agree. Who can love a poet?
Few can. However, I - I could.
And I continue - do not cut this feeling -
And I remember, a few years ago
thought: & quot; People some of the art
They can not be together. Their fate - to write.
... maybe talk about the high ...
How did the two of these - but can live? & Quot;
That's what I say: if you work beats current
I mean, who does love to order
who helped create.
That's what I say: do not fall in love with the poet - is difficult,
Only love - perhaps even more difficult.
All Why? For the poet's impossible
To see a hint of where he is in the order of things:
It is therefore to read - and perhaps hear -
Only in emphasis does not understand: it's all - it.
That's why love is like a noose, choking ...
... exactly. Well all I understood why!
So please - do not fall for quite a poet,
And call me a poet not all, but only decent.
I can always tell you about it,
Only the number of lines growing prestige,
What I do not need. After all, I'm not a poet never,
But the poet is ready to write poetry
And look for a rhyme, and well more than a phrase,
That all wondered then how the words are easy,
so admired: all my words, they say, are melting,
All melting and melting like icicles in the language of ...
And as the poet - a poet, I know, reading.
And I think that reading is not currently. Смотрите также: | |
