Дорога в ночь, только смех, только пыль.
Осталась на столе недопитая бутыль.
И только руки дрожат, и только слово "зачем"
И дальше просто не важно где, когда или с кем.
А дальше шепот листвы, тихий шорох шагов.
И только тени людей из страны дураков.
Но всё-же хочется плакать, всё хочется жить
И рвётся в руках одиночества нить.
Она сегодня одна, и для других её нет.
Она считает, что счастье лишь призрачный бред.
Она не слышит шагов, и не видит тоски
Лишь только страх липким потом сжимает виски.
Она давно уже ждёт, а он идёт не за ней.
Они знакомятся просто - в гостях у дверей.
И начинается жизнь с претензии на мечту
И каждый хочет любить, но видит лишь пустоту.
Она поймает огонь и вся сгорает дотла.
И утро будет другим, хотя она не спала.
Ей вновь захочется смысла, захочется слов.
Ей вновь захочется верить в друзей и любовь.
Но не поймут её люди: " Как можно любить?"
"Как можно себя кому-то просто дарить?"
И будет ветер в окно, и будет дождь на стекле,
И будет счастьем отметка на тонкой руке.
Сегодня слово "Когда" ворвётся в свой обиход
И понесёт его дело в никчёмный круговорот.
Захочет плакать кровать, захочет литься вино.
И вновь придут, те с кем ты уже знакома давно.
Твоя надежда, мечта, браслет на тонкой руке.
И тени первой любви опять плывут вдалеке.
А дождь за серым окном, вода бежит по стеклу.
И утро будет другим когда я вновь убегу.
