Выходи из себя за меня,
срывай с меня одежду, надежду и голос во время нас на воздух.
Держи за ресницы и повторяй, что не любишь.
Еще не любишь соленые мандарины, свет и Свифта с Булгаковым.
Одинаковым стуком бейся из своей груди в мое сердце.
Накинь на меня полотенце, и опять повторяй, что не любишь.
Не любишь розовый цвет, христиан, облака южных стран.
Вмажь меня собой по моей вене. Наблюдай за изменами с музами,
с музыкой, с гранями каждой иллюзии.
Горстями засовывай гордость в карманы.
И повторяй, как мантру опять, что не любишь.
Не любишь тонкие с запахом мяты, полынь и утраты,
отмечать очень важные даты… И просто не любишь.
А я заблевала весь паркет своею любовью. Помню.
И кровью на своем белом платье нарисую белок в кружевах,
потом смелые оттенки наших посиделок – всё это так неумело.
Наболело. Вскипело и вышло.
Да, да, мне налево.
Тебе направо.
Мы – разными спазмами, мимо.
Упрямо.
