Когда ветки опьяняет ветер,
После чего их штормит,
Расскажи мне о хоре
Из голосов забытых людей.
Как немного скучаешь.
И, не бродя по воспоминаниям,
Сразу перейди на мечты.
Без самоистязания.
Расскажи, что веришь в свои мечты.
И они тебе часто снятся.
И во сне, на нужной станции,
Едешь, куда хотела.
Но на сны иногда кончаются билеты.
Нет, лучше расскажи мне о балете.
О том, как приятно смотреть на их лёгкость,
Но горько.
Или расскажи о том, что Максим Горький
Вовсе не Горький,
И даже не Максим.
А вскользь скажи, что какой-то человек просто невыносим.
Расскажи мне о том, чем ты недовольна.
Например,
Что множество девиц ведут себя чересчур фривольно.
Или о том, что кто-то некрасив.
И тут я буду должен добавить,
Что только для тебя.
Но на это раз я промолчу,
Ничего не говоря.
А я хотел бы добавить, мол, кстати.
Что бывает всегда некстати.
Не по делу, не в тему, никуда.
Что я давно не видел троллейбусов.
И что недавно я всю дорогу смотрел на провода,
Как всегда думая, откуда всё, зачем и куда.
И размышлять: зачем создали то, где я могу написать:
"Я люблю тебя" или "ненавижу".
Зная себя, мне легче было б написать второе.
И где находиться чёрный список.
На карте его нет.
А людей всё чаще туда отправляют.
Да и людей ли?
"Привет" .
Мне пишут буквами буквы.
И всем не странно.
Только не мне.
Так, стоп, ведь было о проводах.
И тут я пожелал своим мыслям сгореть в огне.
Но ты же знаешь, что мысли не горят.
К сожалению иль к счастью.
А в психбольнице был бы популярен этот метод.
Кремируй мысли - уйдёт ненастье.
Я даже им слоган придумал, прикинь.
Я ошеломляю себя своей же никчёмностью.
Сейчас образую мегаполисы ненужных мыслей
И пойду зачёркивать иксы испорченностью.
А ещё: вкус сладкой ваты поменялся с возрастом, знаешь.
И запах из детства, кокоса, отдаёт опостылевшим бытом.
Жёлтые одуванчики отцветают рано.
И Новый год ныне не ассоциируется с Ипполитом.
Но сейчас лето.
Я просто вспомнил новогоднюю палитру.
А кто-то в этот момент глотает за литром литры.
Возможно, даже большинство.
В этой стране, что непросто выговаривать картавому.
Зато отлично шепелявому.
А мне - никак.
Мудак мудака видит издалека.
Наверно, так образовалось наше государство.
Вот людям свобода, вот людям счастье.
И мне противно помещать в свои мысли политику.
Она мне осточертела до боли в висках.
Но я люблю свою страну.
Или любил.
До тех пор, пока за будущее не появился страх.
А я ни разу не был в горах.
Я говорю всегда некстати и без плавного перехода.
А недавно мальчик в фильме играл с дедушкой в "оксюмороны".
Я хотел поиграть с ними.
Но их не было, и нет.
Их кто-то выдумал.
И заиграла песня о макаронах.
Да начерта она мне.
Интересно, что за чертой сознания.
Безумие? Быть может, что иное?
Я не боюсь безумия.
Хотя страшно, когда это происходит с роднёй.
Буква Ё.
Наверно, её пишут только в слове "ёмаё".
И то не всегда.
Зачем её придумали тогда?
Представляешь, я переживаю даже за букву.
А теперь песня о проводах.
Или о любви.
Но провода мне ближе.
А я всегда мечтал побывать на крыше,
Ну, и в Париже.
В итоге, я в тёмной комнате.
Опускаются люди ниже,
Те, которые любят слово "днище".
Хэ-эй, дружище.
Или никто.
Никому.
И тут, соответственно, никогда.
Но его не будет.
Потому что оно уже было.
У солнца зеркало - вода.
И я хотел бы подглядывать за солнцем с утра.
Но, в итоге, опять-таки, комната.
Тёмная, как всегда.
Это краткое содержание мыслей
Повествует мне же голос в моей голове.
Он не мой, а рассудительного мужчины в годах.
Боже, как же ему непросто произносить весь этот бред.
Хотя, я думаю, этот голос с отблеском фальши.
На самом деле, это ребёнок,
Который рисует гуашью.
Каракули да кляксы.
А вот та голубая клякса - море.
И, кстати, оно очень чисто When the branch is intoxicating wind
Then they storm
Tell me about the choir
From the forgotten voices of people.
As a little bored.
And, wandering through memories
Go straight to the dream.
Without self-torture.
Tell me what you believe in your dreams.
And they often dream of you.
And in his sleep at the desired station,
You go where I wanted.
But sometimes dreams come to an end tickets.
No, better to tell me about the ballet.
Oh how nice to look at their ease,
But bitter.
Or tell me that Maxim Gorky
It is not bitter,
And do not even Maxim.
A casually tell that some people unbearable.
Tell me about what you're dissatisfied.
For example,
What are many girls behave too frivolously.
Or that someone ugly.
And then I'll have to add,
What is just for you.
But this time, I say nothing,
Nothing to say.
And I would add, they say, by the way.
What it is always inappropriate.
Not the case, is not the topic, anywhere.
What I have not seen the trolley.
And recently, I watched all the way to the wire,
As always thinking, where everything, why and where.
And to think: Why create something where I can write:
& quot; I love you & quot; or & quot; & quot ;. hate
Knowing myself, I used it easier to write the second.
And where is the black list.
On the map it is not.
And people increasingly go forward.
And the people there?
& quot; Hello & quot; .
I write letters letters.
And everybody is not strange.
Not me.
So, stop, because it was on the wires.
And then I wanted your thoughts burn in the fire.
But you know that thoughts do not burn.
Unfortunately il fortunately.
A mental hospital would be the popular method.
Cremate thought - will go bad weather.
I even came up with a slogan to them, count.
I myself staggering his own uselessness.
Now the image of metropolises unnecessary thoughts
And I go crossed out X's depravity.
And yet: the taste of cotton candy has changed with the years, you know.
And the smell of childhood, coconut, gives hateful way of life.
Yellow dandelions wither early.
And now the New Year is not associated with Hippolytus.
But now the summer.
I just remembered a Christmas palette.
And someone at this moment swallows liters per liter.
Perhaps even a majority.
In this country, which is not easy to pronounce burr.
But Lisp is great.
And I - in any way.
Asshole asshole flock together.
Probably because our state was formed.
That freedom of the people, that's happiness to people.
And I'm disgusted to put their thoughts in politics.
She is fed up with me to the pain in his temples.
But I love my country.
Or love.
As long as the future does not appear afraid.
And I've never been in the mountains.
I always say inappropriately and without a smooth transition.
And recently, the boy in the film playing with grandparents in the & quot; & quot ;. oxymorons
I wanted to play with them.
But they were not, or not.
Their someone invented.
And played a song about pasta.
Yes, it drew me.
I wonder what the hell consciousness.
Madness? It may be that different?
I'm not afraid of madness.
Although scary when it happens to kinsfolk.
The letter Y.
Perhaps it write only the word & quot; & quot ;. emae
And then not always.
Why did it come up then?
Imagine, I worry even a letter.
And now a song about the wires.
Or love.
But the wire is closer to me.
And I always wanted to go on the roof,
Well, in Paris.
As a result, I am in a dark room.
Lowers the people below,
Those who love the word & quot; bottom & quot ;.
He-hey, buddy.
Or anybody.
No one.
Then, accordingly, never.
But it will not.
Because it has already happened.
The sun mirror - water.
I would like to peek behind the sun in the morning.
But in the end, again, the room.
Dark as always.
This is a summary of thoughts
It tells me the voice in my head.
It is not mine, but the shrewd man in years.
God, how it is not easy to say all this nonsense.
Although, I think the voice of falsehood with reflection.
In fact, it is a child,
Who paints with gouache.
Doodle yes blots.
But that blue blob - the sea.
And by the way, it is very clean Смотрите также: | |
