Свежий воздух не помог. Хлюпика трясло. Я остановился в сторонке от входа - небольшой дверки под огромным щитом «Арена». Мой приятель тут же привалился спиной к стене, сполз по ней и, усевшись на корточки, опустил голову на руки.
Плечи Хлюпика ходили ходуном. Плачет или просто адреналина нахватался?
Он поднял голову. Глаза были сухими, но его продолжало колотить.
- Зачем? - не своим голосом спросил он. - Зачем это?
- За деньги, - честно ответил я. - Еще за острые ощущения. Может, еще по какой причине. Я не психолог, чтоб в этом ковыряться. И Фрейда не читал. Знаю только, что у него все из-за яиц.
- И это в двух шагах от нормального, законопослушного мира, - пожаловался непонятно на что и неизвестно кому Хлюпик.
Чистоплюй! Меня затрясло от злости. Я перестал сдерживаться и дал волю чувствам. Рука сама метнулась вперед. Я подхватил его за грудки, поднял над землей и впечатал спиной в стену. Он засучил ногами, схватился за мою руку. Не то чтобы сопротивлялся, скорее от неожиданности.
- В двух шагах от какого мира? - тихо, но очень жестко прорычал я. - От твоего беспечного рафинированного мира, которого нет. Вы же просто не знаете другого. Видите его только в телевизоре. В кино и в криминальных новостях. Вы и воспринимаете это как кино. Кто-то обдолбался наркоты и с балкона вышел в лучшую жизнь - кино. Где-то дом взорвали - кино. Деды салабонов лупят - кино. Шалавы трахаются, по малолетству ни о чем не думая, а потом детей на помойку выбрасывают - кино.
Я разжал пальцы. Хлюпик шлепнулся на землю и принялся тереть перетянутую курткой шею.
- Вы даже повздыхать можете, дескать, ой как жалко, какой кошмар творится. Но для вас же этот кошмар, как голливудская сказка про живых мертвецов. Вы в это не верите. Вы не замечаете, что это есть, что вы в этом живете, что это может коснуться и вас. Как там… гром не грянет - мужик не перекрестится. Пока вас лично это не касается, вы, по примеру страуса, живете в неведении с головой в песке. «Мне не видно - мне не страшно». Хлюпик поднялся. Глаза очумелые, рожа красная.
- Ты чего, Угрюмый?
В самом деле, чего это меня понесло? - мелькнуло в голове.
- Мир - дерьмо, - резюмировал я по инерции. - Зона - дерьмо. Люди - дерьмо.
Он пошатывался и продолжал тереть шею. На меня глянул искоса.
- Но ведь это неправда, - покачал головой. Неправда? А что тогда правда? То, что он видит, - правда. Оно есть. И оно есть везде. И есть потому, что есть люди, которые позволяют себе то, что тысячелетиями запрещали. Стоило ли сотни и тысячи лет выводить запреты, выстраивать морали, заповеди и религии для того лишь, чтобы научиться их обходить и оправдывать себя? Я вот себя не оправдываю. Честно говорю: я - говно. Такое же, как все. Хотел бы быть лучше, но уже не умею.
Кажется, я говорил вслух. Во всяком случае, последняя фраза была сказана в голос. Хлюпик посмотрел на меня с пониманием. Взгляд у него вдруг стал тем самым, металлическим, которым можно ломать кости и колоть дрова.
- Просто тебя очень сильно обидели, - тихо сказал он. - Не знаю кто, не знаю когда, но очень сильно ударили.
Я мотнул головой. Да, ударили. Не просто ударили, а всю жизнь били. И наколотили не только шишек, но и понимание того, как устроен этот мир.
- Тебя зато мордой об стол не прикладывали, - пробурчал я.
- Прикладывали, - отозвался Хлюпик. - И больше, чем ты думаешь. Только держать удар надо уметь. Не только когда по морде бьют, но и когда в душу плюют. Человека иной раз обидят - не важно как. Он опыт получает, пусть и негативный. И, знаешь, девяносто девять из ста решают, мол, раз другие могут бить меня, то я могу лупцевать других. Причем так же безнаказанно. И только один на сотню вспомнит, что чувствовал, когда его, как ты говоришь, «мордой об стол». И не станет бить другого со злости, а остановится, вспомнив, каково это - быть битым. Помнишь: «подставь другую щеку»? Надо быть очень сильным человеком, чтобы суметь не ударить в ответ. А ты - слабак.
